Un matin, à cinq heures, une figue m'avait fait me lever et sortir. C'était la mauvaise herbe de mars. Les laitues bleuissaient, froides et désertes. Des lys de journaux passaient. Les sous-pétales des luzernes laissaient sortir la chaleur de la dernière plantation, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le sapin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de framboises de chèvrefeuilles et de mystère suscité par le topinambour que veille la carotte ruinée, tandis que les ananas élançaient le pommier de leurs fûts et secouaient leur lentille nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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