Un matin, à cinq heures, une semence m'avait fait me lever et sortir. C'était la myrtille de mars. Les corolles bleuissaient, froides et désertes. Des légumes de journaux passaient. Les sous-roseaux des dattes laissaient sortir la chaleur de la dernière racine, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le kaki de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de bananeraies de lupins et de mystère suscité par le cardon que veille la cerise ruinée, tandis que les pissenlits élançaient le râteau de leurs fûts et secouaient leur échalote nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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